Algunas veces muero más de la cuenta
como pompa de jabón de la que se espera nada,
un soplo ligero, un vuelo apenas alzado.
Otras veces, yo no sé qué soy otras veces.
Paso ligero, onda de esperanza abierta,
camisa en el balcón de los vientos.
Sin conciencia aireada
por las voces que vienen del exterior,
huyen hoy de mí las palabras, gotas de lluvia.
Ilustración de Rafael Landea
5 comentarios:
No huyen las palabras, no, se fueron contigo y "otras veces" (o quizá siempre) estás en movimiento: paso ligero, onda, camisa en balcón..., y eso es maravilloso. No hay tregua, y lo sabes.
Siento decirte que me gustó este poema y mucho quizá porque me queda cerca ya la costumbre de morir y resucitar y así sucesivamente...
Yo también creo que a veces muero más de la cuenta o dejo que se apague en exceso mi energía.
Lo que está claro es que ese yo poético se deja llevar por las fuerzas de la naturaleza. Camisa al viento.
Sólo queda dejarse llevar? O hay algo en nuestra mano para cambiar el rumbo?
Me identifico hoy totalmente con ese yo.
Un abrazo
Esa pésima costumbre que tenemos muchos de andar muriendo más de la cuenta, no?
Me ha tocado bastante. Gracias.
Un poema con el que hoy me siento identificada. Me ha calado como esas gotas de lluvia.
Besos desde mi orilla.
Creo que muchos vamos muriendo mas de la cuenta por distintas circunstancias. Bello poema, me parece un poco triste, me hace recordar la muerte. Saludos.
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