A menudo los niños juegan en el jardín
entre arena y piedras perdidas, ríos que
el tobogán refleja, algunos empeñados en
ir contra la corriente, como Orquídea.
A menudo me paro allí, donde alguna madre
sueña con la hora del sueño en la frescura
del sosiego, junto a las aguas calmadas y la
espesura de los bosques y amadas fieras.
A menudo trato de encontrar en esos rostros
un algo que no se evapore del sentimiento físico.
Pero es inútil. Vago el viento se lo lleva ya, allá
donde los niños, a contracorriente, juegan en el jardín.
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