DESDIBUJADA FLOR

Hoy, sin ser menos que otro día, agua de mayo,
vuela la mano mía, desdibujada flor, a tu encuentro.

Corre, se desvela, ronronea como escoba de bruja,
y llega sin más, sin brújula, a tus dedos aeroplanos.

Es lanza desorientada, herida no cerrada, prisión del alma,
sueño de oro que no reluce ni descansa sino levita y suspira.

Manos, dedos, falanges, yemas que a tu refugio van,
donde sé que nunca reposaré en la oscuridad de tus ojos.

Fotografía de Giedrius Varnas, White Rag