Sin prisas el viento que sopla esta tarde
agita las pequeñas cosas que en mí lo son todo:
la blusa azul de la pequeña, sus pantalones marrones...
envolturas sin cuerpo alguno.
Bellos embustes que en el aire se mecen,
aquello que se ve y no se toca es engaño
a la medida deformado,
nuestro propio anhelo y convencimiento:
la felicidad no es un imposible.
Si no fuera así ¿para qué vivir?
agita las pequeñas cosas que en mí lo son todo:
la blusa azul de la pequeña, sus pantalones marrones...
envolturas sin cuerpo alguno.
Bellos embustes que en el aire se mecen,
aquello que se ve y no se toca es engaño
a la medida deformado,
nuestro propio anhelo y convencimiento:
la felicidad no es un imposible.
Si no fuera así ¿para qué vivir?
Ilustración, Ropa tendida, Pilar Sala
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