Todo entra en el juego bajo el polvo que somos,
la suerte del cristal, el imposible soñado.
Tocan los dedos puñados de sal blanca,
sudan las yemas sobre aguas del Mar Muerto.
¿Qué han de buscar donde habita el olvido?
¿Qué aguas han de beber? Se resbalan pues
como peces impermeables, y así se desean
en el engaño del fondo del mar.
Todo entra en el juego bajo el polvo que somos,
amantes enterrados.
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