ORQUÍDEA QUE SE LLEVA EN EL CORAZÓN

Lejos vienen las tierras como las horas que no volverán,
lejos están de todo y cerca de nada.
Navegamos desiertos del alma en busca del oasis,
respiro que de beber ha de dar, droga, sangre y rubí,
un nombre oportuno,
felicidad en los sueños para que todo valga,
y nada se termine en los caminos que queden por terminar,
en las batallas y en los pájaros que solitarios menudeen.

Ocurrirá entonces lo de siempre.
Nada de eso al fin quedará.
Igual que el tanque del avión en el fondo de su dolor,
y los bibes en la terminal de tu corazón.

Pequeño pétalo y flor en la madrugada.
Hasta vivir…

EL ACUERDO

Miro estas cuatro paredes ya cruzadas en sombra, son
barrotes de hoy, ayer y seguramente mañana.
Es así desde hace cuánto tiempo... este mueble del comedor,
aquella foto de novios, objetos varios que en nada me conmueven,
pues nada nace ni muere en mí, acuerdo tácito que es esta vida mía:
papel en blanco, ojos de punta fina, paredes de tinta líquida, huellas
sin rastro en los sueños de yemas exploradoras que en vano te buscan.

APUNTES

Mojados los cuerpos desfallecen,
se sientan en un silencio trágico, ay dolor.
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Esos mismos cuerpos tienen corazón,
inevitable extravío que de impaciencia
colma al hombre.

.............

Yo siento el propio,
lo siento palpitar como si fuera
un código morse.

Manech, en Un domingo largo de noviazgo (Jean Pierre Jeunet)

...........

Mojados los cuerpos desfallecen,
¿qué se siente en el silencio trágico
consumida una vez la impaciencia?

Ilustración de Alexander Gardner, La emboscada de un tirador sudista

ROPA TENDIDA

Sin prisas el viento que sopla esta tarde
agita las pequeñas cosas que en mí lo son todo:
la blusa azul de la pequeña, sus pantalones marrones...
envolturas sin cuerpo alguno.

Bellos embustes que en el aire se mecen,
aquello que se ve y no se toca es engaño
a la medida deformado,
nuestro propio anhelo y convencimiento:
la felicidad no es un imposible.

Si no fuera así ¿para qué vivir?

Ilustración, Ropa tendida, Pilar Sala

MAR MUERTO

Todo entra en el juego bajo el polvo que somos,
la suerte del cristal, el imposible soñado.
Tocan los dedos puñados de sal blanca,
sudan las yemas sobre aguas del Mar Muerto.
¿Qué han de buscar donde habita el olvido?
¿Qué aguas han de beber? Se resbalan pues
como peces impermeables, y así se desean
en el engaño del fondo del mar.

Todo entra en el juego bajo el polvo que somos,
amantes enterrados.

XII , Luis Cernuda

No es el amor quien muere,
Somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasma de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vida tras de la piedra,
Golpeando impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

XII, del libro Donde habite el olvido (1932-33)

LA VIEJA DAMA

Poned un imposible a la vida,
la ventana está abierta.
Soplad al viento,
camisas desmanteladas.
Mirad a los niños,
ellos saben de imposibles.
Tomad la mano de la vieja dama
y sacadla a bailar,
ella nos espera al fin a todos.

Ilustración, Carlos Monsalve, Ajedrez

PÁJARO SOLITARIO

Salíamos sin previo aviso a pasear juntos por el parque
y era, qué importaba eso, mañana o tarde.
Y a cada paso, apenas o nada, me iluminaba de sombra.
Entonces el juego era alcanzar el paso de los pájaros, que
insolentes y solitarios, lejos su intención de alzar el vuelo,
dejaban escritas hojas de otoño reciclables:
coger un imposible, la vida era eso
pisar las hojas, nuestro camino.

Ilustración de Jingyangquiet, en el Álbum de Marta

NAUFRAGIO DIARIO

Al borde del naufragio seremos los últimos en abandonar el barco.

***

No muere aquí mi voluntad por vivir
ni me rindo a la maldad de la mazmorra,
a esta soledad escénica
particular película de mi vida.

Ilustración de Rafael Landea

INSOMNIO NÚMERO 20

Pasan las horas y el sueño tan deseado
alzada la mano como un niño, me dice adiós.

Pasan las horas y la excitada imaginación
vestida de engaño, es palpable locura y ojos
de tránsito: no sabe que yo sin sueño, fondo
de mar cualquiera, soy nada.

Pasan las horas y lento me estremezco
alejado de aquello que para mí es vida:
desesperanza en el olvido.

Ilustración, Mujer en la cama, Ron Mueck

TÚ, Joana Rodríguez

Me gusta tu cara,

tu frente es despejada,

los ojos verdes son de oliva,

tu boca pequeña como una rosa.

Me gusta tu cuerpo,

tus brazos como alas vuelan

y se abren para mí

y se cierran para curarme del frío.

Joana Rodríguez, alumna de 1º de ESO

LA ESTACA

Mi querido angel:
cuando llegue la luz del alba te irás a dormir,
te irás a tu morada
allá donde dicen que están los cielos.

Te desvanecerás como lo hace el leve invierno
perdido en el camino de las estaciones, entre el
olvido voluntario de la verdad y la razón.

Encadenados a supersticiones imprecisas,
precipitados en el valle de la vida, entre la
humedad del viento de Levante, coches y enfermizos
árboles, se vestirán las luces palpables del día y
aquellos que algo sueñan.

Quedarán con el inevitable rayo de luz,
guía de tierras y caminos, puertos y señales,
altos y bajos fondos de la ciudad,
como la inevitable estaca
clavada en el corazón del hombre.

MUNDO GLOBO AZUL

Como si la noche me acunara entre sus brazos
y abriera mis ojos para no cerrarlos,
presto rápido huiría el sueño ya ausente de
este cuerpo mío que es puerto de tus silencios.

Y todo ha de partir de él sin remedio ni lastre alguno,
como si las paredes blancas fueran mundos opuestos
alcanzaría mi mano a coger el globo terráqueo, azul,
y mis dedos cansados de no tocarte, dispuestas las yemas,
dibujarían la silueta de tus formas mitad selva mitad
mar océano de paz agitada en la noche, oscuridad perceptible.

Cuarto y medio de mi vida,
en la misma medida todo viene y se va, se aleja de
este cuerpo mío, puerto de tus silencios.

Ilustración, Edward Hopper Habitación de hotel (1931)

NOCHE DE INSOMNIO

Así y no de otra manera ella duerme en las nubes del cielo,
serena, bebe en la fuente del sueño y no le tiemblan los ojos
por los pensamientos malos de cualquier otra cosa: árboles,
riachuelos, amantes enardecidos presentan sus credenciales
a la risa de quien es entre otras cosas puerto de mi destino.

Esta inmediatez del placer me exalta, convierte la noche en
una tempestad creciente, ruido confuso que a mis oídos llega,
abre las ventanas, me lleva el viento, se mueven los cabellos,
me asomo al mundo....

Vedme aquí planear por los vientos de la somnolencia,entregado
a la multitud de entidades singulares que rozo, acaricio, tomo
conciencia de que igual que me ocurre a mí, oh noche de insomnio,
todos tienen un corazón a veces exaltado y a veces triste.

Ilustración, El espíritu de los muertos observa (1892), Paul Gauguin

FELIZ

Ve a por la felicidad y no vuelvas con las manos vacías
Medvekin

Entiendo, quiero creer, que la felicidad no existe
que todo es como un tic-tac apenas sordo de
inexcusable monotonía, un respiro que limpia los
pulmones de risa y llanto.

Y no me pregunten si acaso existiera,
no la conozco ni tan siquiera es ese mi deseo.
No pierdo nada con saber que duele vivir
sintiéndose feliz.

Ilustración, fotograma "La felicidad", de Alexander Medvekin (1934)

ALGÚN DÍA

Procuro suponer que algún día abandonaré la marea muerta,
que será fácil romper la morada de los hombres de hueso,
alumbrar el fuego y encender la oscuridad; las sombras de
la lluvia darán su fruto y limpiarán de nada lo que nada soy.

Darán su beso los juncos y hervirá mi sangre,
el viento me acunará y me tomará por suyo
blanca la camisa dormirá en sus brazos
abriendo los ojos sin querer cerrarlos.

Ilustración, fotograma de Onibaba (Kaneto Sindo, 1964)

ACANTILADOS

Como si de una lámpara mágica se tratara
un vaporcillo invisible mi corazón adormece,
y lo acuna al borde de un precipicio
tomando el riesgo por vida.

Sopla y bebe la cautiva bruma ese genio maligno,
y aprisiona los pensamientos en la quietud del alma,
y ella, entregada a los acantilados de la vida,
al mal humor de los oleajes, pobres diablos,
atados de pies y manos hielan los barrotes de mis huesos.

Ilustración de José Bernar

VIENTO

Hoy el viento sopla y limpia los cielos,
calma con oficio los espíritus agitados
por la brevedad del día, y de asombro azul
yo lo miro.

Impasible se llevará las cosas de aquellos
que algo tienen, momentos de una sola vida.
Me encontrará asomado a la ventana abierta,
dando saltos por las azoteas de la vida, junto a la
ropa tendida que mece, vacía de cuerpo y nada.

Así, quien nada es nada tiene que temer al viento
ni a la palabrería de los elementos, porque de mí
nada viene ni nada va.

Ilustración de David Doubilet

DE NOCHE, Gabriel Celaya

Y la noche se eleva como música en ciernes,
y las estrellas brillan temblando de extinguirse,
y el frío, el claro frío,
el gran frío del mundo,
la poca realidad de cuanto veo y toco,
el poco amor que encuentro,
me mueven a buscarte,
mujer, en cierto bosque de latidos calientes.

Sólo tú, dulce mía,
dulce en los olores de savia espesa y fuerte,
sin palabras, muy cerca, palpitando conmigo,
sólo tú eres real en un mundo fingido;
y te toco, y te creo,
y eres cálida y suave matriz de realidades,
amante, amparo, madre,
o peso de la tierra que sólo en ti acaricio,
o presencia que aún dura cuando cierro los ojos,
fuera de mí, tan bella.

Ilustración, Carlos Camus, Desnudo azul

A VECES

A veces mi cuerpo se me figura un objeto que no me concierne,
que vaga por un alegre valle, en el placer de los ríos y las montañas,
en los peligros de las hienas que alegres atan mi corazón a un sueño
profundo, lejos ya,
perdido en el tiempo.

Y su curso me llega con inexpresable agitación...

Mi piel, luego, es el reflejo de aguas arrugadas,
que apenas resuenan porque apenas se tocan.
No hay gratos días ni melodía en esta vida,
sólo muros pálidos bajo un cielo escrito azul,
sólo prófugos aromas atrozmente breves.

Ilustración de Claudia Agusti, Viento