ORDEN DE MERITO NÚMERO 34

¡Ay qué gran dolor no ser masa
y romper las camisas de fuerza del corazón!
Liberado para siempre.

Todo en mí,
cualquier cosa,
es malicia.

Y a estas alturas,
al disgusto de encontrar sólo esto
nada me interesa,
calzado como estoy
con pies de plomo.

Ilustración de El Bosco, La piedra de la locura

TANTO EN SUEÑOS

Me entrego tanto en sueños
que desconozco donde vivo ni donde estoy.
Y esta esperanza mía, deseo fugaz
en la presencia de la noche,
por extraño que parezca me hace vivir.

Vivir, vivir con las paredes de la casa,
restos de pintura blanca bajo sus ojos.
Escribir, escribir mentiras, palabras y versos
que en el sueño son alma que nace y muere.
Soñar, soñar hasta perder el sentido
en el esplendor de todo tu gobierno.

Ilustración, The Red Radiator, Ferenc J. Haraszti

DE HISTORIA Y ACTORES MALVADOS

Las grandes tragedias de la Humanidad,
¿en qué me conmueven?
Las guerras, las masacres, los genocidios
¿qué son sino número y páginas de la Historia?
Son visiones que asaltan al pensamiento,
y con ellas muchos se estremecen.

¡Es la agonía general la que ondean como bandera!
Estos seres viven como pueden y engañados,
estremecidos con la Historia y sus actores malvados
soportando la desgracia en masa,
olvidándose del extraordinario dolor que es lo
individual.

1965 (AUTORRETRATO)

Soy, si fuera yo, de clima lírico y agónico;
uno de esos hombres desencajados, perdidos en la vida,
entrometido el corazón a cada paso que da.

Soy, me gustaría ser,
un Barton Keynes de la vida,
el hombre más temido de los hombres,
porque lleva un hombrecito dentro de él
que le descubre siempre la verdad.

Ilustración de Joe Matt

DE TODAS TUS COSAS, (MIAMI) Andrés Calamaro

Hubo un tiempo en que yo no te conocía,
vivía persiguiendo otras quimeras
al amor final no lo esperaba
y fue que te encontré
viniste a saludar
estás muy bien, te dije, y ya.

Hoy tengo el orgullo de tenerte
despertando juntos cada día,
desde que viniste de Miami
pudimos evitar a la melancolía
salimos a jugar mi amor.

Y vamos a olvidar los malos amores,
y vamos a seguir siempre queriéndonos todo
que el mundo se entere que quieres decirme:
estoy enamorado de todas tus cosas.

Vivo el mejor tiempo de mi vida
transformaste mi pena en poesía,
ahora puedo lo que no podía
y también quiero eso que no quería.

Gracias por tu confianza,
y por tu inteligencia,
por toda tu belleza
amor...

ENTRESUELO PRIMERA DERECHA

Cuando todo es vacío, tinieblas y silencio
no conocemos nada, ni nada soñamos,
porque estamos en la puerta del averno,
lejos de la Tierra.

Y así, los sueños que no son nada
nos envuelven en cansancio, nos arropan
sin que se pueda recobrar la posesión
de los sentidos.

En la mazmorra de este castillo abandonado,
entresuelo primera derecha,
todo es angustia, tatuaje del enterrado vivo
gusano de tumba convertido.

Ilustración, Infierno, Martín Crespo

ALMA EN LA VENTANA

He leído: "No basta con abrir la ventana"
Yo abro los ojos. Los abro al mundo,
es a la vida a la que me ofrezco.
¡Quiero ser vivido!

Y es verdad, lo mejor de mí está ahí,
sin ley ni esperanza
para quien lo quiera coger.

Soy entonces el viento en los juncos,
la dulce música en los labios que suave,
muy suave,
ni alegre ni triste
cae.

Ilustración, la niña que miraba desde la ventana, Nicoletta

NADA

La gran tragedia de muchos hombres
es que no alcanzan a ser nada.
Nada, pues todo es fingido,
Sueño y vida.

Uno y otra son la misma cosa.
Y no hay interrupción posible:
cuando sueño vivo
y cuando vivo sueño.

Ilustración de Xavier González

MELANCOLÍA

Oscuro, sombrío, silencioso día de otoño.
Helados muros cuyos cadáveres contemplo,
lejos, muy lejos de la vida diaria,
huyen, corren, vuelan, se levantan como la hojarasca
de la lamentable locura.

Y no son ellos,
ni a ellos mismos se deben.

Muchos piensan: "debo morir,
olvidar este terror anómalo,
esta melancolía que me sofoca y que me exprime"

Ni siquiera saben que estamos muertos,
que somos cadáveres del sueño que suave
por los ojos entra.

SATURNO

En el deseo de aliviar mi espíritu y

de saberme más centrado en esto de la vida,

escribo palabras que en realidad no son nada:

un uff siquiera que en la noche se respira.

Y esta ilusión por sentirme útil,

como herramienta del mundo y de la Historia,

a toda máquina se apodera de mí.

Luego llega la noche, y

entre el tabaco y algo de alcohol, perdidos los sentidos,

los vecinos y las paredes se entregan al juego del amor.

Ella entretanto duerme.

Velo su sueño, ¿cómo pudiera no hacerlo?

Me veo entonces en la necesidad de ser andamiaje,

viajero de planeta en planeta, estructura del mundo,

obrero especializado buscando para ella sueños en los

anillos de Saturno, en los palacios de Damasco.

Y así una vez más mi espíritu se engaña.

Vencido por el sueño duerme como un niño

que escucha una canción de cuna.

A LAS SIETE Y DIEZ

Suena el despertador.
Su cruel ataque de metal es el toque,
agónico punto final, felicidad que se disipa.

Viene la sombra que me aterra,
y se aleja la música que me despierta.

Queda la lluvia de esta mañana en la ventana,
pero nada viene a mí.
El ruido se levanta frío y cortante,
vertical, hasta la médula.

Entra,
rezuma agitado.

Es simplemente una maniobra de la Muerte.
No es otro sueño torbellino de la emoción
firmeza que acompaña en colores y ropajes diarios
en cabellos despeinados por el aire agitado.

Ilustración de Iris Colil

EL ARCA DE NOÉ

Necesariamente es tiempo de vivir.

¡Cómo máquinas! ¡Capitanes que se niegan

a abandonar el Arca de Noé!

Insisto, hay que matarse a vivir.

No olvidemos pues las caderas, ni

las tormentas en la noche.

Vivamos en las nubes.

Seamos los eléctricos de nuestro propio filme,

e iluminemos con los brazos abiertos toda la ciudad,

todos los corazones en las tinieblas.

LEVE BRISA

Las buenas noches en la ciudad,
los apartamentos en la Gran Vía,
la luz de la luna, la leve brisa marítima, y
el café en el Café de los Favores.

La avenida, los árboles de cuatro hojas,
los pájaros solitarios o no,
la prisa, los automóviles, ocupantes de
ilusión para mis ojos.

El periódico bajo el brazo,
huellas de tinta impresa,
días en los entresuelos de la vida.

Ilustración, Times Square Evening (Dw Labs)

¡OH AMOR, FIRMEMENTE ANCLADO Y ETERNO!, Walt Whitman

¡Oh amor, firmemente anclado y eterno! ¡Oh mujer que amo!
¡Oh novia! ¡Oh esposa! ¡Pensar en ti me resulta más irresistible de lo
que puedo expresar!

Luego, separado, fuera de mi cuerpo o renacido bajo otra apariencia,
etéreo, última realidad atlética, mi consuelo,
asciendo, floto en las regiones de tu amor, oh hombre,
oh partícipe de mi vida errante.

Ilustración de Sandra Ramos

MARTES DE INVIERNO

En el día de hoy, martes del invierno en curso,
los sueños absurdos son la luz de la tormenta, y
el agua que cae da fuego a la tierra que piso,
a las paredes de esta habitación que no miro, pero
sé que están, siempre están, seres que son de tocar,
como están los días sin huella, las fotografías,
los viejos papeles, los héroes que mueren bajo
cabezas sepultadas, las ofrendas a los dioses,
las flores amarillas, tu amor en la distancia...
la luz clara del día.

NOCHES SIN SUEÑO

Senderos que la luz noble recorre

como el hombre que no esconde lo que siente,
su fortaleza, agua de río ha de beber.

¿Quién sabrá de sus noches sin sueño?
¿Quién dirá su nombre llorado?
¿Quién en un segundo eterno
cierra a los ojos el mundo?

Los abrirá, sí, con el parpadeo de las estrellas,
con los cuerpos silenciosos, melancólicos cadáveres
que en los días, sueños y demás fines,
convertido todo en camino en el recuerdo,
irá sin rumbo alguno.

Ilustración, Whether to Cross (Doug Strickland)

CAMINO DE PERDICIÓN

En la percepción clara de la noche me pregunto
qué provecho saco de ti.
Te miro a horas vacía en algunos,
en otros en cambio feliz con los ojos de infancia.

No soy otro que un esclavo asalariado en cuerpo y alma.
Y así ando en las cabezas y en las bocas,
en los subterráneos de los amantes que no tienen sentido.

Abdico luego de la conciencia.
Poco a poco entro en el camino de la perdición,
que para todos es el mismo,
sin vueltas atrás.

No duermo solo, he de decirlo.
Letras, símbolos mágicos me acompañan.
Combato a ultranza los espectros
que lentamente mueren.

Noche estrellada, ilustración de Antonio Conde

LAS MANOS

Las manos (J.M. Valcarcel)

Cuando tomo la mano que escribo que amo,
los caminos hasta entonces perdidos dibujan ríos, y
no mueren y siempre nacen;

tal es la costumbre que sostiene el mundo, y
el alivio vuelve a mí, la entrega a una nueva vida,
al viento que mueve las cosas, cuyas sombras y
distancias no más se desvanecen...
como si de un leve soplido de niño fuera.

PALABRA PERDIDA

Quisiera encontrar en el sueño de la noche
la palabra perdida que despertó en vano
cabeza, tripás y corazón.

Y para ello, sobre la mesita de noche,
entre las recetas de la farmacia de la bebe,
una luz habla las palabras más claras:

"Navega entre todo lo que va y viene,
fruto de la imperfección a orillas de un río,
murmuran los labios"

"¿Por qué no entregarse al agua de los ríos,
al despertar de las tormentas
y ser los eléctricos de nuestro propio corazón?"

DE LA TIERRA Y LOS LABIOS, Antonio Gamoneda

Robert Ford

La soledad entera se desnuda en tus ojos,
muchacha interminable de carnes y amargura,
juraría que un muerto detenido te anida
y te cruza la sangre y, en la sangre, anochece.

Porque eres silenciosa y no tienes ni madre
y tus pechos sólo sirven para hacerme llorar;
porque yo soy de sombra y de distancia, el viento
sobre ti deposita un aroma de hombre.

Grandes besos amargos se mueren en mi boca;
no nacen a tus labios, enemiga nocturna.
Ahora es de noche y sufro. Te escribo oscuramente
la rabia enamorada que me late en los brazos.

Antonio Gamoneda

EN DÍAS COMO HOY

Paessagio marino con castello di sabbia

(Ezio Sanapo)

En días como hoy,
domingo de verano en la playa,
suele ocurrir que en la presencia
de aquellos que vienen de la ciudad
se esconde la música que ayuda,
amurallada en el cerebro y
que busca la tranquilidad intima.

En minutos horas y segundos,
tiempo infatigable al desaliento,
mis ojos reposan en ti
con la luz de esta mañana festiva,
timida y confusa,
y la travesura de los niños que corretean
tras los pájaros que nunca se dejarán coger.

Y al final sólo restará la esperanza,
"aunque ya nada pueda devolvernos
la hora del esplendor en la hierba
y la gloria en la flor,
no debemos afligirnos porque la belleza
subsiste siempre en el recuerdo"